Januari.
Tankarna har lämnat staden,
men ändå årets första onsdag.
Vägen över bron är svart.
Älven är mörk
Kontoret mörkt,
datorskärmen svart,
kaffet också.
Jag dricker fyra koppar från automaten.
Pratar länge med en amerikan per telefon.
Återresan är mörk och älven svart.
Göta Älvbron svajar, spårvagnarna kryper,
nerhukade av rädsla.
Jag är sen men hittar en ledig ficka.
Tur, för natt mot torsdag är speciell.
Det är sopmaskinernas fälttåg,
erövrar i alla väderstreck. Rånar de glömska.
Vi äter ris, strimlad kyckling, wokad med
bambuskott, röd och gul paprika, chilipeppar,
vattenkastanjer, selleri, morot, böngroddar, vitlök
och kokosmjölk.
Jag drick ett glas billigt rödvin,
Gato Negro,
röker en cigarett,
en till,
funderar på Tokyo.
